Ela ainda tinha as mãos calejadas, e os olhos apagados. Seus pés estavam sujos, e seu agasalho, rasgado. O gosto de café amargo ainda estava em sua boca. O cheiro dele ainda estava em seu cobertor. Levou todos seus cobertores para lavanderia — sabia que não resolveria em nada, sabia que lembranças não se lavam. Por mais que tentasse, ele continuaria ali. Nos lençóis, nas flores, no coração. Ela tentava apagar. Mas tudo lembrava ele. Ela tirou o rádio da tomada, e quebrou todos seus discos de vinil. Não ouvia mais músicas. Não fazia mais cappuccinos como antes. Não assistia mais programas na televisão aos sábados á noite. Ela evitava tudo que lembrasse ele. Ela apenas sobrevivia, da forma mais ridícula possível. Mas — ela sabia — , só o fato de sobreviver, lembrava ele.
Isabela Morgado
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